Crepúsculo à Beira Mar (óleo)

O mar dourado cuspindo peixes

O sol nas cristas e a tarrafa

A areia bruma e peneirada de maré

O coqueiro sozinho e breve

                                    Um horizonte

                                    Depois da ponte

                                    Quase distante

                                    Se não fosse ali

A água cálida de movimento

Os pássaros rutilando o roxo céu

Entre nuvens derradeiras

Que sempre a tarde já vai cair

O som dos silêncios entre as ondas

O hiato de haver gravitação

O sangue pulsando oceânico

E as sereias embebedadas

As proas no Cabo do Futuro

Os pedregulhos submersos e lodos

A velha carcaça do náufrago galeão

Uma brisa nua

Um ocaso esquecido

A maresia com aroma de carne crua

E um terço do que ainda se vê

A praia está escurecendo

O sol descendo sob a barra de fogo

As casas acendendo as vidas

E a noite que vai chegar só

                                    O betume

                                    As jangadas

                                    As cordas

                                    As velas

                                    O nó.

Idade: O Nome do Tempo

A mesma idade que nos arrebata,

Que vai deixando as coisas para trás,

Vai consumindo correntes e algemas,

Quando então as portas se abrem

E nem notamos que já é de manhã.

A mesma ilusão que nos compeliu,

Mesmo que agora arrefecida e muda,

Mesmo que há tanto tempo guardada,

Servirá de indumentária à festa que virá.

Assim como também nos fará companhia,

Pois dia chegará em que estaremos prontos.

Não como estivemos antes de tudo ruir,

Estaremos vazios de dor, de passado, de nós.

Para que tudo o que nos faltou nos esqueça

E as fantasias que restaram comecem a sorrir.

E os dias sejam apenas caminhos serenos

Por onde nossas mais despojadas alegrias.

Somos agora como que um veio de vida

E as nossas lembranças não mais atemorizam,

Os nossos pretextos perderam a razão.

A mesma idade que nos experimenta,

Que nos vai ensinando de erro em erro,

Mostrando-nos o quanto que tudo passou,

É o nome do tempo perdido no âmago ser

Que em cada um de nós se deixou resgatar.

Distraído Coração

Tenho o coração debruçado

Na janela que dá para a solidão

Meu peito roça as plantas do jardim

As plantas que cresceram demais

Meu olhar por trás da água das casas

Vê muito além de seus quintais

Tenho o coração agarrado

A um feixe de lembranças sem cor

Este peso que me mantém acordado

Para eu não ser tragado pela dor

Mas é apenas um enredo muito antigo

Um medo que insiste em seu castigo

Nem sequer uma lágrima merece

Tenho o coração todo em prece

Sem mesmo ao menos balbuciar

Tenho este não que nunca me esquece

E que só me aparece assim, sem avisar.

Um Que Resiste

É estranho parecer que faz sentido

A solidão com suas horas mastigadas

Tudo são agoras e outras noites passadas

De onde me perco sem nem bem querer voltar

Quase me dissolvo enquanto apenas respiro

De tanto que o silêncio que se instaurou me leva

Antes mesmo que amanheça e o graal dia

Quem sabe se não me esqueci foi de acordar

É o aferro que a mão do pensamento gira

Numa grande roda de agonia medieval

É distintamente nobre essa dura obstinação

Que estoica e insiste em minha caixa craniana

Contorcendo os nervos azulados e frágeis

Como uma sede de depois de depois de amanhã

É intenso o surrealismo que apregoa em vão

Nas pinceladas gestuais desta hemoptise

Tanto que começo a gargalhar – de dor

Antes de desfalecer inútil ao meu algoz

Os gritos no corredor de pedra cessaram

O rangido das cordas velhas se calou

Só o arfar tirano de cansaço e interrogação

Mas contem lá que na verdade estou vivo

E que muito ainda há para se saber.

Contemplativa

Eu passo uma noite inteira olhando o céu

Fico tão ausente que pareço evaporar

Num instante o pensamento vaga ao léu

E no outro eu simplesmente paro de pensar

E olhem que isto me basta

A despeito desta minha vida gasta

Que só faz é querer me acabrunhar

Eu fico extasiado com as flores do mato

Que sabem o momento exato

De esperar a chuva cair para desabotoar

Nem mesmo elas têm olor

São tal e qual uma espécie de flor

Que assim como alguns tipos de amor

Só foram feitos pra gente olhar

E o mar, que dizer do intrigante mar

Com seu semblante de pura calmaria

Que só dura até que o vento

Com seu movimento e sua rebeldia

Resolva se rebelar

Isto sem falar nos animais e plantas

De cujas variedades são tantas

Que é quase impossível de se contar

Tudo é tão majestoso e perfeito

Que até o mais escabroso defeito

A seu modo e a seu jeito

Foi feito para nos conquistar

Por isso não me digam

Que eu preciso de algo mais

Do que estes meus sentidos

E de toda a ocorrente natureza

Para eu poder apreciar

Porque se eu quiser ter paz

Mais do que haveres proibidos

Prefiro olhar esta beleza

E os prazeres consentidos

Que somente ela pode me dar.

Missiva

Solidão nua

Rua de dor vazia

O amor mandou avisar

– não adianta esperar –

Que esta noite ele não viria.

Pronuncia

Hay un certo peligro 
Tu nombre 
Que sé dice al nada del viento 
Es más cercano el milagro
Milagro del pensamiento
Deflagra en sentido 
Sentido de ser temprano
Tu nombre, el sonido 
De todo lo que es ser humano.

Eu Poético

Se a poesia some

Fico meio ausente

Meio sem nome

Quando ela se cala

Minha boca se fecha

É meu peito que fala

Quando a poesia quer

Eu estou

Se ela não vier

Eu me vou

A poesia estanca

Minha alma Espanca

A poesia se dana

O meu ser Quintana

Quando a poesia voa

Meu olhar Pessoa

Se a poesia chora

Não chorou à toa

Quando vai embora

É porque se perdeu

Se ficar doente

Quem sente sou eu

Quando fala de dor

Essa dor é minha

E se falar de amor

Não vai amar sozinha. 

Ironicamente

Solidão não há

Maior que a minha solidão,

Pois estou só comigo

E aqui não há mais ninguém.

Não consigo imaginar alguém

Mais sozinho do que eu.

Escuto apenas meu coração

E o som que a ironia faz:

Este é o silêncio da solidão,

Silêncio de agonia e de paz

Em que a minha paz se perdeu.

Colérica

Morde o rabo

A raiva

De quem fez

Morder o rabo

Uma vez

Pra dar cabo

E outra vez

E mais raiva

Que a raiva

Alimenta

E afugenta

O medo

Que é raiva

Entristecida

A saída

O segredo

É sentir raiva

Que raiva

Imediata

É raiva

Translata

Proibida

Para menor

De idade

A raiva mor

De verdade

É infante

Semblante

Imaturo

Do querer

Duro osso

De roer

Raiva dura

De esquecer.

Anafórica

Não há rito

Quando o amor não é mito

Não há dor

Quando o medo não é rancor

Não há tédio

Se a saudade tem remédio

Não há dilema

Se mudar não for problema

Não há sentença

Se o melhor for diferença

Não há trauma

Se o golpe não foi na alma

Não há jeito

Quando tem que ser perfeito.

Cantilena da Hora Sem Nome

Mais sopro que bem o clarão

No vão das ruas esquecidas.

As vidas vagando nas docas,

As bocas e os olhos sem cor.

Um triste lupanar sobrevivo,

A eterna ausência de amor.

E a cidade adversa, calada...

Já não há mais nada a dizer.

Tudo é tão madrugada

Dentro das alcovas e fora,

Que até perece ser agora

Que até nem vai amanhecer.

Poderia congelar o tempo

O estranho deste movimento,

O desvelo se quedar de ilusão.

Acontece que já é quase dia,

Apesar da candora calmaria,

Embora só fantasia, solidão.

Quem Dera a Alegria

                      Quem dera a alegria

A verdadeira alegria

Aquela de olhos vendados

E peito cavado à beira mar

Quiçá o esquecimento de si

O vento nas velas lufadas

E o horizonte como fronteira

A felicidade é um segundo

Daquilo que se sabia mundo

A um passo da risca do medo

A um braço do amor resoluto

                       Quem dera a alegria

Não as gaitadas irrequietas

Os gestuais de mera euforia

Quem dera o silêncio efusivo

Trancado no íntimo rompante

Esperando outro beijo vindouro

Quem dera as fantasias reais

Que se vive na terra do nunca

Das quais se tem vaga notícia

Pela boca entreaberta da noite

Os sonhos são livres e cautos

Portas fendas de luz decisiva

No éter de cada figura

E no sim do que se pode conter

                       Quem dera a alegria

Este mágico logradouro

Esta casa dantes de tudo

Que a felicidade é quase segredo

A amêndoa por dentro da noz

O vestígio pelo qual vale a pena

A ínfima dose de ser plenamente

                        Quem dera a alegria

Tatear-se às vistas o passado

E achar-se no melhor do presente.

Homo Virtus

Hipnótica tela de cristais

Lágrimas sem líquido

Sem os devidos sais

Homérica odisseia

De parecer gente

Feérica inútil plateia

De poder indiferente

                  Aos sentimentos

                   Aos fragmentos

Das linhas e entrelinhas

A vaidade nunca adormece

Quando a cidade esquece

De apagar suas janelas

Aquelas pessoas lá

São as únicas que há

Ruas e becos sombrios

Aqueles dizeres híbridos          

: vazios quereres vazios

Que no tablado de luz

Tudo o que mente seduz

Tudo é vera postagem

Tudo é mera miragem

O parto das sombras 

                               Da caverna

Na parede do quarto 

Da idade moderna

A rede de seres antissociais

A teia dos tímidos boçais

Na veia o ácido ribonucleico

Finge que é puro o sangue

Que tinge as frias paixões

Plêiades no céu das ilusões

Isolamento coletivo crônico

Momento decisivo atônito

Da mais estranha espécie

Dentre todas as civilizações.

A Fé

Qual espécie de sentimento que punge

Que canta pelos pórticos dentro do peito

Qual ladainha repetida a guisa de alento

O medo se originou nesta dor tremenda

Que deu origem ao sim da vã esperança

E na direção da qual os olhos vendados

O corte das espadas infames e cruzes  

As dissensões e as contendas ignóbeis

Qual som que tem teu nome engastado

Rebatido os lastros soltos neste oceano

Esta tão epífise percepção de que ainda

Mesmo derrocada a última das sílabas

Assaz repetida ao sabor das travessias

Se suas a fronte de senhores e cativos

Trazes um sentido a mais e que ocultas

Prenda tola de que tanto nos tem privado

No tanto que também deliberas e estiola

De sentido e de certeza quase figurativa

Pepitas ao longe este fulgor tão singular

Mas tudo isto em o silêncio da miragem

Cabalas por entre os séculos e séculos

E mesmo o depois que o tempo não tem

Cala ante o corso das tuas carruagens

De qual destreza perjuras para existir

Que os sempres deixam de ser eternos

E universos expandem à tua conotação

Há que haver nisto tudo a simplicidade

Ou tua pronúncia não delataria este mal

Mesmo um sopro sem as persignações

Uma titubeada frase rouca e moribunda

Ou um átimo que se evapora no pensar

E és no infinitivo do instante conjugado

Num espaço entre duas ou mais vidas

Como algo de que já se pudesse supor

Se se visse frente ao espelho constato

Como se bastasse rogar-te e receber

Ou burilar as iniciais na coluna que és

Que tua existência está em seres nada.

Vagamente

Sonhei que amava.
Acordei sozinho,
Mas era nítido:
Decerto era amor,
Pois me amparava

E era caminho.

E, estranhamente,

Fazia sentido.

Havia o silêncio
Que só a intimidade

Assim, condoída. 

Havia a certeza

De toda uma vida,
De muito além

De qualquer beleza. 
Sonhei que era paz,
Pois me refazia
E intrigava também
Quando nada pedia.
Lembro-me pouco,
Apenas o vulto,
A vaga fisionomia – 
Mais sensação breve
Que imagem clara.
Decerto era sonho,
Pois me entregava

E parecia amor.
E aquilo era leve,
Era um toque suave
De mãos reconhecidas,
De histórias vividas

E de águas profundas.

De olhares antigos

Como que nos redimindo

De nossos elos perdidos

De onde fomos sumindo

Até restar só a mim...

Mas como era amar

Certamente era amor,

Que era um sonho

Que só sabia sonhar:

Não podia acordar,

Nem podia ter fim.

Os Caracteres

O papel de bombom é vermelho

Como o batom na boca do espelho

O cinema é claro de escurecer

O amor é amaro e não deixa ver

O fim é o não e o sim, solidão

A parte que me toca

É a arte que te provoca

O enleio está para a poesia

A fantasia está para o recreio

Quem veio de antes

Conhece nosso depois

Pois bastam alguns instantes

Para poder falar de nós dois.

Lis

Rir de dor

Para amar tanto amor

Cingir linhas inocentes

Que escondiam unhas, dentes

Janela por detrás dos sentidos

Multiplicados, tácitos, comovidos

Ela, que de um tempo grave

Sorvia fragrâncias, brisas, domingos

Que numa sentença apregoava

E numa silaba se escondia

Como se fosse canção

O medo contrafeito da fera

Que era e nem tanto feria –

Que no peito não lhe cabia

O selvagem coração.

In Modestium, para Clarice Lispector.

Quem Refém de Quem

O garoto

Quase morto

Cheira a cola

Que cola a sola

Do sapato que pisa

A cara do cara lisa

Mascara a carranca 

De gola branca

E paletó 

Que cheira o pó

Que pulveriza

E dá o nó

No pescoço

Na garganta

Da gravata

De grã-fino

De araque

É só o osso

É crack

Esse menino

Com a boca

Na lata oca

Mal levanta

Ele é ele

Ou ele é ela

?

E a favela 

Não se espanta

Mais com nada

A pedra

A ponte

O papelão

A fonte cristalizada

A lida desliada

A avenida

O calçadão 

A rua e o medo

Por onde passam

A vida crua

O morro e a morte

brinquedo da sorte

Dentro do rabecão.