Rabuja

Picaretas, falsos iconoclastas e bicões     

Ventríloquos da fábula midiática

Vergonha errática dos probos e dedicados

Vocês que são nada mais do que meras repetições

Que não passam de enlatados

Que não viram a cor do medo

Subjugados, em segredo, sob o sem dó da voraz saraivada

Vocês que, se fossem um só, este um não seria capaz de nada

Senão deste arremedo, desta sopa aguada

Vocês que são de meia tigela, meia boca

Vocês, homens e mulheres cópia

Imagens vis da inópia, da desdita

Qual será o nome da próxima birita

A que fará cada um de vocês vomitar

Oh! Quem diria, virou "Balada da Apatia Popular"

Qual seria o nome da mais nova onda

Do próximo ratazana musical, a nova catita anencéfala

Photoshopiando a Gioconda em seu mural

Com sua cara de bunda imitando paz e amor     

Ora, façam-me o favor! 

Isto é calunga do mercado fonográfico

Da tendência do momento estatístico

Do movimento virtual horrífico e poético

Que cria monstros quem nem assustam mais ninguém

Onde se esconde, quer dizer, veio de bonde ou de trem?

O pária sensacional que também não irá sobreviver

Mas que a otária multidão terá que absorver

Vocês, filhos e filhas de Deus

Deus? Como assim “Deus”?

Ele que cuide lá dos seus lundus

Por que, por aqui, vou dizendo

Vocês vão tomar nos seus cus

Corja de desocupados de quem a verdadeira arte desistiu

Sim, vocês parte da forja hedionda desta prensa  

E a quem eu digo de lambuja – antes que me fuja e sem ofensa:

Vão todos à puta que os pariu.