Lis

Rir de dor

Para amar tanto amor

Cingir linhas inocentes

Que escondiam unhas, dentes

Janela por detrás dos sentidos

Multiplicados, tácitos, comovidos

Ela, que de um tempo grave

Sorvia fragrâncias, brisas, domingos

Que numa sentença apregoava

E numa silaba se escondia

Como se fosse canção

O medo contrafeito da fera

Que era e nem tanto feria –

Que no peito não lhe cabia

O selvagem coração.

In Modestium, para Clarice Lispector.