Poema de Pedra

Sigo irresoluto, humano.

Trago comigo a marca viva

Na cicatriz de cada engano.

Minha história, de mim cativa,

Sem rumo, nem feliz nem triste,

Subproduto de um sumo invisível

Que escorre, quanto mais resiste

Pelos olhos da vítima desavisada que fui,

É apenas mais uma história.

Poema algum ou sentimento, ainda que perfeito,

De jeito nenhum, mesmo em cimento,

De forma alguma perpetua.

Minha história é missiva nua,

E os seus versos são vísceras

Expostas nas torrentes da rua

A entreter os indiferentes

E a penalizar os curiosos.

Meus dentes cravados no pescoço

Da moral dos venturosos.

E, longe do aval e do alvoroço,

Sigo olhando este espetáculo,

Tento passar despercebido

Como um adúltero, um ladrão fodido,

Enquanto o povo se espanta e delicia.

A multidão leviana e imune

Irresponsavelmente se levanta, me pune e sentencia...

A mesma corja doente que ainda ousa e me diagnostica.

Sigo sarcástico. Não bem por mim ou pelo que friso,

Mas sim pelo riso entusiástico que medra, se ajeita e fica,

Como se fora ele entalhado em pedra,

Na face do monumento que enfeita meu cinismo:

A estátua que só tem cara e boca –

Que a alma em si era oca,

E o coração era um abismo.