Poesiadicção

Apartado do sentido de si próprio,

A mente erma, o coração em solilóquio,

Canta por dentro o poeta.

E é que então se agiganta a indigência,

O espectro de inutilidade, ainda mais.

A identidade hipotecada deste ser

Que veio ao mundo no sentido figurado

Do viver, do estar e apenas isto.

Até mesmo para os seus

Cada vez menos ele é,

À medida que a poesia

Pronuncia seu letal anonimato

Como um vírus de ausência,

Uma queda para dentro deste nunca,

Este salto de demência sobre o hiato que já havia:

Um coma induzido pela agonia no ponto vital...

O poeta toma seu antídoto e some, arde invisível

Como chama azulada sob o sol.

Um calor que funde os ferros da palavra

Acorrentada, demudada em punhal,

A palavra desde o seu primeiro sopro,

Desde sempre o mesmo jorro,

Após o choro que é nascer

A cada verso, cada linha, cada lira.

O poeta é a própria harpa,

A própria pira, e a poesia,

Ela é o ar que lhe respira,

O mesmo ar através do qual

O som do grito de espanto se propaga

Enquanto o silêncio se retira

E a dor do poema se apaga.